Escritos de un Pinguino Furioso

Necesito que me beses, Luego te lo explico. y te pido me perdones Necesito que me beses Aun cuando no necesito Sentir tus labios Ni tus besos Necesito que me beses. Solo porque necesito sentirte; Necesito saber, oir, leer en tus versos que me perdonas Así como necesito perdonarte...

Uno. Estoy sentado en mi habitación, hay que cerrar la puerta con llave (claro, será más práctico y evitaré interrupciones indeseables). Frente a mi yacen con meticulosidad premeditada un lapicero de tinta negra y una hoja grande, tan vacía como mis exiguas entrañas. Pero esperen, mis manos tiemblan y las lágrimas están manchando la hoja blanca; tomaré un buen suspiro. Garabateo con una caligrafía lamentable un título que dice "Para mi familia y seres amados" y me lamento mil veces por nombrar esa maldita carta de manera tan estúpida, pero qué importa ya. (¿Qué demonios ocurre ahora?) No logro conectar mi mente con mis manos y las palabras con las que intento empezar la carta se me hacen llanas y sin sentido, ya no hay cohesión (Pero a nadie le importará) Dos. Creo que ya es muy tarde, pero supongo que nunca es tarde o temprano para la muerte. (Claro, después de todo vendría por mi cuando menos lo pensara y prefiero controlar mi propio destino a base de mi propia decisión) ...

"solo escribimos bien cuando escribimos con entusiasmo. El cuerpo, los sentidos, deben aliarse con la mente. La expresión literaria es el acto del hombre en su conjunto, nuestro discurso debe ser vascular. El intelecto carece de fuerza para expresarse con la ayuda del corazón, el hígado  y cada uno de los demás órganos. A menudo siento que mi cabeza emerge, demasiado seca, cuando debería estar sumergida. Un escritor, [una escritora], un hombre  [una mujer] que escribe, es el [la] amanuense de toda la Naturaleza; es el máiz y la hierba y la atmósfera que escriben con él [ella]. Siempre resulta fundamental que amemos lo que hacemos, que lo hagamos con el corazón (Thoreau, 1849)

Aunque la paja es también hierva, si te alimentas sólo de ella te harás oveja triste. Mereces un amor completo, un llano que llegue hasta el horizonte... Luego no te quejes mi pequeña oveja... ahora que has tomado a un viejo lobo como pastor... ahora que has entrado a sus fauces por tu propio placer...

Es para mi un grato placer el intentar --o al menos intentar intentar-- crear un texto lo suficientemente bello como para ser reconocido, pero veo que me es imposible --lo suficientemente imposible-- llegar a un nivel de maestría tan magnánimo sin usar (como Gabriel Garcia Marquez) la palabra PUTA como signo de puntuación. me despido no sin antes rogar que hagan famoso este blogg, a ver si algún día llega a sus ojos. (no como los otros, que ya llegaron)

Este espacio, nació hace ya casi 6 años con "trash mutation", es increíble todas las cosas que pueden pasar en ese lapso de tiempo. ilusiones, desilusiones, oportunidades perdidas, amor, desamor y sobretodo este grandioso y extraño amor, con su terrible inentenible, e infinito desamor. Sin embargo siento que todo vuelve a cero, que la vida me hace retroceder, que vuelvo a sentirme un punto de arena en una infinita playa llamada vida. Hoy (ayer) fue tal vez los peores días que he pasado en mi vida, no el peor, ese fue el 19 de diciembre. pero si una fecha que no podré olvidar. has sentido eso? Ese hierro helado que traspasa tu alma, y no sabes que hacer, que decir o a quien recurrir? Si, Así mismo me tiene tu ausencia.

Entiendo lo que sientes, entiendo lo que pasas, entiendo que deseas, que quieres y que necesitas... entiendo que bajo tus nuevos parametros no soy nada de eso, pero entiendo que lo fuì, que fuì esa persona que te hizo palpitar de esperanza, de amor, de fobia, de emocion, de vertigo y de miedo a ser descubierta entre tus viajes furtivos... entiendo bien que tu eres arte, y que eres el único arte que quiero tocar con mi piel desnuda. entiendo que si una vez me amaste, podrás amarme de nuevo. entiendo que no quiero hacer de mi amor por ti una oda al verbo arrinconar. entiendo que quiero que me quieras asì, como me quieres, pero no como un recuerdo doloroso sino como aquel que te saca una sonrisa cada noche cuando encuentras en tu almohada el descanso que repara tu cuerpo y tu corazón... asì es... porque sè que tambien piensas en mi, aun siendo un retaco de memorias fugaces que intentas matar  mitad de camino. porque sè que conservas aq...