Escritos de un Pinguino Furioso

—He de admitir que el tiene estilo —se dijo a sí mismo caminando por la alameda—, eso no puede negarse; pero ¿acaso siente lo que canta? Temo que no, debe ser como tantos artistas, puro estilo y nada de sinceridad. Jamás se sacrificaría por alguien, piensa solamente en música y ya se sabe que el arte es egoísta. Sin embargo, debo reconocer que su música da notas muy bellas. ¡Lástima que no signifiquen nada, o que no signifiquen nada importante para nadie! Luego entró en su alcoba, y, echándose sobre su cama, comenzó de nuevo a pensar en su amor. Después de unos momentos se quedó dormido.

Hace poco encontré la ilusión del amor, y la encontré en ti, en el frio de la capital y entre nuestros abrazos y caminatas tomados de la mano frente a los teatros, yendo y viniendo por candelaria, y por esos rincones que solo tú conoces y a los que solo a ti te dejé llevarme en cualquier momento. lo sé, los arrebatos de niño pequeño son los que me hacen escribir estas palabras; los arrebatos de alegría pura y días felices que pasé junto a ti, el amor de niños y las ganas de estar contigo, las ganas de hacerte mi novia, darte dos hijos, comprarte un pug, abrazarte hasta que se terminen los dígitos de "pi", tanto más y los miles de etcéteras que se empiezan a configurar en mi cabeza segundo tras segundo mientras pienso en que aún tienes esa bufanda que puede hacer por un tiempo el lugar de mis brazos alrededor tuyo en los días gélidos. Sabes? me gustas, y no solo me gustas sino que me encantas. y me gustas desde el primer momento, en ese segundo en el que sin saber, se...